jueves, 22 de septiembre de 2011

11 a primavera

No me pidas
que te escriba
un poema
simbolista.
No soy tan inteligente
ni tan
sensible.
No podré escribir
que tu risa es azul
o que tu voz es dulce.
Mejor
pídeme que hable
de lo que veo.
Puedo hablarte
del río de basura
que veo dos veces
al día
cuatro días
por semana.
Puedo contarte
de los niños
de ocho años
que saben más lisuras
que tú y yo.
No citaré
a Rimbaud
ni a Baudelaire.
Citaré a seres
tal vez más humanos
tal vez más mortales
que hoy
me han visto
salir del trabajo
cubierta en polvo.
Y no, el polvo no era dulce
ni alegre.
El polvo
simplemente
era
polvo.

jueves, 15 de septiembre de 2011

ochenta

Camino.
Veo y huelo
las flores.
Te recuerdo
y sonrío.
Luego me pregunto
¿por qué?
y vuelvo a reirme
esta vez en voz alta.
Pongo las manos
en los bolsillos,
sigo mi camino
y me olvido de ti.

viernes, 9 de septiembre de 2011

Treinta

Uno dos cien
minutos espero
no vas a llegar
y veo a los amantes
en las combis:
les cuesta tanto
esperar a sus casas
o a un hotel
donde puedan
amarse en privado.
Pongo cara de asco
y miro a otro lado.
A mi reloj, quizás
que marca ya
mil minutos
que te llevo esperando.

martes, 6 de septiembre de 2011

El río

¿Qué deseo pediremos
al pasar por este río?
Si ya ni agua tiene
si ya ni vida carga.
Solo mugre lleva
solo impurezas trae.
Ya no hay camarones
peces
ni algas en su lecho.
Solo bolsas, basura
y pañales con caca.

domingo, 4 de septiembre de 2011

Coro

Hace tiempo
que no ven
la noche.
Cuando caminan,
lo hacen mirando al piso
y con las manos
en los bolsillos.
Miran hacia ambos lados
para cruzar la pista
y casi ni sonríen.
No saben cuándo
fue la última vez
que salieron
la luna y las estrellas
porque hace tiempo
que no ven
la noche.